Herida
Esta
herida que me duele y duele no es mi herida,
aunque se
confunda enamorada de mi cuerpo;
es el raro
latir de un extraño a pecho abierto
en un
dolor vaporoso que dolor destila.
Y no deja
de sangrar, lo mismo que una fuente
surtidora
de un agua teñida de corinto,
color que
tornasola los tiempos infinitos
de
ausencia que retoza bordada en aguafuerte.
Herido
estoy, tú eres tal herida, tú eres eso
y esa
tristeza que me regalas, enamora
la pluma
del poeta que embebida transborda
del
tintero al papel su mejor logrado verso.
Es ese
suplicio, de tu amor, lo que me queda,
la franja
de pasión que tras mis iris cintila,
el fuego
ya apagado que sus destellos brillan
en la
vítrea memoria que aún crepita ingenua.
Llaga que
por ti es llaga y, por ti, no tiene cura,
pena que,
por ti, es pena doliente que no amaina,
tristeza
que mi cuerpo no quiere que se vaya
de un
calvario que no ansía mitigarse nunca.
Mujer,
sólo es herida
lo que de
ti me queda.
Ya no
estás... pues que duerma
en mi piel
y en mí siga.
Magníficos cuartetos donde consigues expresar lo que sentimos a veces tras el paso del tiempo, pudiendo cualquier lector sentirse identificado. Lo que un día sangró suele quedar en simple "tatuaje" marcado para el olvido. Echo de menos poemas y relatos alegres y divertidos, así que a ver cuando se te escapa por aquí algunos de los últimos que has escrito.
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