Celos
La
blusa de girasoles,
de
margaritas la falda,
el
tacón de sombra larga,
y
el pañuelo de colores
al
cuello, como guirnalda
que
con el día se enciende,
cuando
la noche se muere
desconsolada
ante el alba.
Celosa
porque no puede,
de
girasoles la blusa
alcanzar,
lo que le hurta
la
fantasía que aún duerme.
Celosa
porque se ocultan
tras
falda de margaritas
las
ilusiones prendidas
que
el anochecer abruma.
Celosa
del tacón alto,
celosa
de ese pañuelo
que
va perfumando el viento
con
sus visajes volando.
Celosa
del cielo, cielo
que
el azul de la mañana
tu
cabello ensortijara
sobre
un dorado concierto.
Y
el ansia teje en la luna
sobre
el telar del lamento
capullos
de envidia abiertos
por
no beber tu hermosura.
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