ILUSIÓN

Ilusión

Mira, mujer,

que no estoy de tu amor desentendido

ni duermen mis horas lejos de los versos

tatuados en tu piel

de fantasía.

No me veas

escalando la más inaccesible cresta

que, violenta, me llame hacia el paisaje

insoportable

de tu ausencia.

Estremecen

el cristalino serpenteo concurrente

de mi vida, los ecos que regresan

de mi canto

enamorado.

Y una flauta

recita su trova golosa todas las mañanas

que despiertan, aprehendidas a tu imagen

delirada,

rosas de deseo.

Son los soplos

que mecen ese aire austero, aquilatado en oro,

tiñéndolo de sensitivas y remotas melodías

que aturden

la nostalgia.

Y aunque aguardo

tu llegada temprana al bosque bordado de anhelos,

veo bien que aún la niebla cubre la ansiedad de cada hoja,

y a evocar, regreso,

el fin de la bruma.

Aún así

la flauta seguirá soñando, embrujadora,

insinuante, como el afanado piar del gorrión

que galantea

tras la rama.

Más tarde,

cuando la niebla se disipe, vencida su insistencia,

evaporándose como se difuminan los vacuos sentimientos,

mi canto insistirá

por atraerte.

Luego, el corazón

que, enardecido, volará desde ti hasta mi retama

atraído por el gorjear de prestas ansiedades,

también entonará

mi lírica armonía.

Y el abrazo

y el beso contenidos en el sopor de la distancia,

se moverán como dos radiantes danzarines

en torno a nuestros inflamados pechos

y sobre el desespero de los labios ardorosos.